Выйду в поле я один на закате дня,
Шелестит и, терпко в нос, бьёт полынь трава.
А я ж бреду, а в горле ком, на глазах слеза,
Память раны теребит — где ж мои друзья?
Расшвыряла, падла-жизнь, и скитаемся,
Кто в сырой земле лежит — их поднять нельзя.
Пацаны по жизни мы — ох, ребятушки,
Постарели слишком рано наши матушки.
Вот седой уже как лунь, да не старый я,
Только сердце всё в рубцах, да в царапинах.
Где ж друзья мои, кенты закадычные,
Не хватает вас мои горемычные.
Пыхнуть дури, аль по водочке удариться,
Ну, кому, из близких это всё понравится.
И опять канаю я по тропиночке,
Забываюсь, возвращаюсь к своей милочке.