Плот — восемь бревен сосновых.
Пены упругие гроздья.
Снова, и снова, и снова
Реку строптивую просим:
— Ну, унеси ты нас к морю,
Ну, пронеси мимо горя,
Ну, упроси эти горы —
Те, что стоят как ножи —
В край дать дорогу, где солнце
Красит людей в цвета бронзы.
В край, где прибоем искромсан,
Берег лазурный лежит.
Золотом сыпят березы,
Листья бросая на камни.
Отбарабанили грозы
В гор неприступные ставни.
— Ну, унеси ты нас к морю,
Ну, пронеси мимо горя,
Ну, упроси эти горы
Дать нам дорогу к морю.
И в ночной тишине,
И средь белого дня,
Все дела и заботы гоня,
Беспокоит меня
И тревожит меня
Непропетая песня моя…
Все, что было мечтой
И осталось мечтой,
Несвершеньем дразня и маня,
Все осталось во мне,
И до смерти со мной
Непропетая песня моя.
Но однажды,
Прорвавшись сквозь все времена,
Без меня продолжая меня,
Зазвучит в чьем-то сердце,
Звеня, как струна,
Непропетая песня моя.