Посвящается Ю. Кукину
автор — В. Забашта, Луганск
Сопрела ткань на парусах, с помятой трешкой схожа,
Мечта — тускнеющий пятак в захламленном углу.
И уменьшалась на глазах шагреневая кожа,
И было все не то, не так… И не рассеять мглу.
И ни фонарика вдали, ни лампы Алладина,
И белый свет давно не мил — не мил мне белый свет,
И жизни счет перевалил давно за середину —
И все же в жизни счастлив был: скорее — да, чем — нет.
Живу наперекор молве — святошам не чета я.
Я — оптимист, я — баламут, на выдумки мастак.
Хочу — стою на голове, хочу — ворон считаю
И верю — золотом блеснет тускнеющий пятак.
Пока еще не отсырел в пороховницах порох.
Корабль с пробоиной в борту, но все же — на плаву.
Свое еще я не отпел — и новых строчек ворох…
Ищу я в жизни правоту — пишу, дышу, живу.
1984
<